Flores

A veces pintamos sueños sobre cristales,

dibujamos ilusiones con tinta de colores.

Como tela vieja se rompen en retales;

a veces los sueños también son amores.

Otras solo son granitos entre mis dedos,

pues sujeto en mis manos puñados de arena.

Cada uno brilla cual prisma que proyecta

sobre un rincón de mi memoria un reflejo:

a veces amargo, a veces con luz de dolores,

pero otros son como una brisa, unas caricias,

pues muchos de esos trocitos son mis flores,

y tras ellas siempre está tu sonrisa.